[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
  • Страница 1 из 1
  • 1
Форум » Поэзия и проза » Проза » Истории ни для кого (Категорически забракованные взрослыми идеи)
Истории ни для кого
ЧеловекДата: Воскресенье, 03.11.2013, 03:24 | Сообщение # 1
Следопыт
Группа: Пользователь
Сообщений: 64
Статус: Offline
Я часто пишу синопсисы, короткие нескладные стихотворения или просто записываю интересные сны. Не знаю, насколько все это можно отнести к прозе, тем более, что оно не очень-то фэнтезийно.
Там нет радужных красок и обещаний, что все будет хорошо, которых так жаждут увидеть потребители. Только коробящее ухо и режущее нервы слово о "неправильных" вещах, которые нельзя рассказывать в определенных кругах, иначе тебя сочтут за идиота и садиста.
Пишу я их, в основном, больше для себя, поэтому мне неважно мнение других. Я знаю, им это не понравится, даже если я напишу пятистопным каталектическим ямбом, следуя всем правилам.
 
ЧеловекДата: Воскресенье, 03.11.2013, 03:24 | Сообщение # 2
Следопыт
Группа: Пользователь
Сообщений: 64
Статус: Offline
Ночь сменяет вечер, окрашивая комнату в багряные тона. Тихо и тепло. Привычные вещи стоят на своих местах. Кровать у стены рядом с окном, тумбочка с электронными часами-будильником и фотография в рамке.
Фотография человека, который существует теперь только в другом мире, будто и не было его никогда.
В детстве они давали себе имена. Мальчика звали Од, а девочку Ио. Что-то случилось с месяц назад, что-то, что прервало их дружбу ненадолго, совсем ненадолго... Вереница снов и шорохи занавесок в полумраке давно смыли те воспоминания, заставляя сомневаться в реальности и здравости собственного рассудка.
Од сидит на кровати. Сегодня был очередной длинный день в ожидании ночи. Он заползает на кровать, но сон не приходит. Парнишка смотрит в потолок, пытаясь вспомнить их вчерашнюю прогулку.
Она опять приходила к нему и звала гулять с собой. Они с Ио всегда отыскивали в городе такие места, в которых раньше не бывали и до самого рассвета ждали там чудес. Они бегали босиком по мокрому асфальту, держась за руки, как было в детстве. Они разрисовывали стены яркими красками и смеялись. Никто не мешал им. Они были свободными.
Эта надпись на стене в двух одинаковых переулках двух одинаковых миров - реального и того, что приходит во сне. Они сделали эту надпись вместе. Ее никто не стер и не замазал. Кажется, она будет вечным напоминанием о том, насколько зыбка граница между миром иллюзий и пробуждением, когда внезапная вспышка ярких цветов угасает, и мир возвращается в привычную серую пелену. "Во сне мы снова будем вместе". Их девиз. Даже смерть не позволит разрушить их дружбу.
Когда сон, наконец, пришел, Од встал с кровати и надел тапочки. Из окна тянуло холодом. Парнишка высунулся наполовину, чтобы вдохнуть ароматы ночи. Было большим соблазном перекинуть ноги и соскользнуть вниз, но он не мог себе этого позволить. Нужно было соблюдать осторожность.
Од открыл дверь и тихо прошел по коридору мимо комнаты родителей. Они давно спали, но, пожалуй, спящий Од не мог бы их разбудить своим присутствием. Он дошел до прихожей, где с вечера оставил рюкзак, надел кроссовки и вышел из квартиры.
Никто не спросит, где он был. Сейчас все спят. Только фонари и черные кошки, больше никого.
Он не помнил, где жила Ио. Она всегда сама находила его. Вот и сейчас парень шел по улице мимо знакомых закрытых магазинов. Он остановился напротив кондитерского магазина.
Интересно, почует ли он на этот раз запах пирожных?
Од принюхался, но аромата пирожных не было. Возможно, он и вправду сейчас там, в своей кровати.
Он обернулся и посмотрел назад, на свой дом, слившийся с другими в желто-синем облачении ночного города. Он стоял и вспоминал, что Ио нет, ее больше нет, что он остался только один и теперь ходит по улице только чтобы вспоминать, как было весело... 
Он посмотрел на Ио, стоящую напротив. У нее был нетерпеливый вид: она явно что-то замыслила. Од спросил, почему она здесь. Она сказала, что всегда была здесь. Од сказал ей, что он спит и она не существует. Ио засмеялась и покачала головой. Окружающий мир был четким и угловатым, не кружился и не смазывался, и совсем не походил на сон.
Что же тогда реальность? Неужели Од врал себе?..
Ио взяла его за руку и, напевая что-то, повлекла за собой. Они очутились в каком-то маленьком уютном дворе с такими лавочками, которые Од помнил еще с детства. Они сели. Ио залезла на лавку с ногами. С обеих сторон на них глазели фонари.
Ио спросила, принес ли Од чего-нибудь пожевать. Тот кивнул и достал из рюкзака воду и бутерброды. Они сидели и жевали, Всматриваясь в чужие окна, хранящие тайны. Возможно, за этими окнами что-то было, а возможно, за ними кончался сон и начиналась черная пелена, которую видишь, когда он резко обрывается. Од никогда туда не ходил и не знал, есть ли у домов что-то внутри. 
Ио позвала его в подъезд и повела наверх по лестнице. Она никогда не была раньше в этом доме. Ей нравились стены, широкие плоские ступени с маленькой высотой, темно-коричневые перила. Они дошли до последнего этажа и открыли вторую справа дверь. Там и взаправду была самая обыкновенная квартира. С кучей барахла в прихожей, потертым ковриком и лампой, мягко горящей в цветочном абажуре. Дверь в комнату была приоткрыта, и было видно, что за ней нет черной пустоты, а самая обычная кухня со столом, уставленным утварью, табуретами и желтым полотенцем на веревке.
Дом существовал и был реальным.
Спал ли Од у себя в кровати? Ему захотелось придти к себе домой и убедиться в этом. 
Но дома его не было. Ио села к нему на кровать и рассматривала электронные часы у него на тумбочке. Од поглядел на них и тут же забыл, который час. Когда он обернулся, часы, наверное, показывали уже другое время, но он не заметил зеленых цифр, складывавшихся из длинных светящихся полосочек.
Если сон кажется реальнее жизни, а Ио правда существует тут... Значит, она тоже живая? Все еще? Или она только плод воображения и действует и говорит, подчиняясь нервным импульсам мозга Ода?
Ио сказала, что ей пора спать. Од встал, проводил ее до двери и запер ее. Потом вернулся в комнату и опустился на кровать. Посмотрел на часы, красовавшиеся на пустой тумбочке. Они показывали без пяти шесть. Пора было вставать. Скоро должен зазвенеть будильник. Од не знает, спал он или нет, и блаженно потягивается. Он одевает тапочки и высовывается в окно подышать свежим прохладным воздухом. Будильник подает сигнал, и парнишка выключает его, слегка отодвигая фотографию Ио, стоящую рядом с ним на тумбочке.
Он идет в душ, совершенно не заботясь о том, были ли в действительности бутерброды в его рюкзаке вчера, и если были, то куда они делись. Он думает только о надписи на стене, которая всегда поддерживала его, когда ему казалось, что он совсем один.
Во сне они снова будут вместе.

Ио лежит в своей комнате и держит в руках фотоальбом. Она закрывает его и прижимает к груди. Она знает, что Од сейчас там, далеко, в другом мире. Сейчас день, и она должна идти в школу, заниматься разными делами и обязательно поскорее вернуться в кровать, потому что, когда сон смежит ее веки,
они снова будут вместе.
 
ЧеловекДата: Воскресенье, 03.11.2013, 03:45 | Сообщение # 3
Следопыт
Группа: Пользователь
Сообщений: 64
Статус: Offline
У Мияви есть композиция "Гравити". У меня почти готова черновая раскадровка. Я прямо представляю себе, как можно сделать этот клип. Он про дождь. Возможно, когда я умру, кто-нибудь найдет мои зарисовки и сценарии и сделает по ним фильмы. Будет очень и очень забавно. Но пока я могу только рассказать режиссерскую задумку.
Итак, композиция довольно печальная, предупреждаю сразу.  И да, сама песня и написанное ниже никак не соотносятся. Это просто впечатление от впечатления о песне.

Идет дождь. В его серой пелене светится окно. Виден силуэт человека. Когда дождь заглядывает в окно, он может увидеть свое отражение в глазах незнакомца. Дождь идет и не думает прекращаться, а тот сидит и все смотрит на дождь из своего теплого светящегося окошка. В глазах и дождь, и луна, и небо, - отражаются словно в самой душе человека.
Все уходит куда-то, и небо превращается в сплошную тьму. Вокруг люди. но люди другие, они наполнены.
Они наполнены сами собой и наполнены другими. Все разные, все несут в себе жизнь, идеи, будто пестрые цветы или полосы. постоянно движущиеся и изменяющиеся.
А в ком-то просто идет дождь. А внутри этого дождя есть дом, в котором есть один человек в теплой-теплой комнате. Он смотрит на дождь и пишет цветы на холстах. Точно такие же, что распускаются в других людях, а может, и те же самые, их цветы.
Он проводит кистью, и цветок из бутона превращается в прекраснейшее творение природы... Цветы, что цветут в других.
Они ходят по улице под дождем, под одним зонтом. Дождь будто бы существует отдельно, сам по себе. Он намочил газету, лежащую на скамейке, которую никто не удосужился поднять - газету, в которой мокнет и мокнет фотография дома, в котором за светящимся желтым окном видна фигурка человека.
Все течет, все проходят мимо, розы распускаются, радуги переливаются, облака плывут, а внутри кого-то идет дождь.
Кто-то ходит под одним зонтом по парку, а в газете мокнет фотография дома, в котором есть человек, который смотрит и смотрит на дождь, который отражается в его глазах, в его душе и который наполнен дождем.
Это замкнутый круг, выйти из которого не представляется возможным, но кричать не имеет смысла, потому что во всем его мире есть только дождь... и еще цветы, которые он заставляет распускаться в других людях.


Сообщение отредактировал Человек - Воскресенье, 03.11.2013, 03:57
 
Форум » Поэзия и проза » Проза » Истории ни для кого (Категорически забракованные взрослыми идеи)
  • Страница 1 из 1
  • 1
Поиск:

Copyright MyCorp © 2021