Осень.
Холод, сырость, промозглая неуютность, лезущая под любую куртку и кофту. Высасывающая жизнь. Сводящая с ума, заставляющая чаще есть и пить горячий чай, что бы не завыть от тоски и озноба.
Ветер. Срывающий побитые морозом листья, ломающий траву и уносящий её жизнь тоже. Треплет гриву, хватает уши. Живой, приятный. Можно позволить ему выдуть и из себя что-то... но такое ощущение, что тонкими ленточками на нём развевается жизнь. Моя жизнь. И уносится в даль. Может, попросить, что бы передал привет друзьям за горизонтом?
Пасмурно.
Недавно проснулся и теплообмен работает не как надо, мёрзну. Как буду мёрзнуть всю зиму до следующего лета.
А пока ещё и сыро. Грязно. Пальцы немеют, всё в грязи, её не чувствуешь ледяными руками. Так будет до снега. Станет чище и мертвее.
Клонит в сон. Хочется уснуть до следующего сезона, пропустить эту тоску и мрак.
Осень.
Как же приятно снова тебя встретить. Последний пир ароматов. Последние светлые вечера. Последние цветы и последние поездки в сад. Последние костры. Больше этого не будет. Как, возможно, не будет и меня. За полгода под снегом постоянно происходят перемены. Лишь с весной начинаю снова оживать. Будто бы многолетняя трава, отхожу от сна и заново прорастаю. Надоело. Печаль природы ввинчивается в висок и накручивает разные мысли. Хочется уйти в дождь, смешаться с водой, грязью и опавшими листьями и больше не чувствовать этот сковывающий холод. В ясные дни хочется улететь с перелётными облаками. Чудное время, когда согреваешься воспоминаниями. И надеждой, что в этот раз всё будет иначе, что сейчас-то непременно повезёт. Чушь. Ещё живой. Но уже не в своём сезоне. Я Летний, как ни как. И мне нужно чем-то согреваться до следующего лета, что бы, возможно, суметь согреть других.
Имя прилагательное - потому что сам по себе не могу. Не получается. Связан с летом - временем и местом, в котором я провёл большую часть своей жизни за всё время существования этого тела. Времени, когда не холодно жить.
| 
