При луне или лампе настольной
На бумагу ложаться строки…
Да, есть счастливые – но без стихов – моменты.
Но всему когда-то выходят сроки.

О чем же он пишет, тоской снедаем?
Боль и рыдания топит в рифме,
Или покажет, о чём мечтаем
И разобьёт сей мираж о рифы?

Среди мрака забрезжит солнце –
Воспоёт его в своей песне,
Наслаждаясь каждым мгновеньем.
Ведь кто не умер – тот не воскреснет.

Ведь не напишешь стиха золотого,
Что пьянит, как вино, и греет,
Пока сам не лишишься былого,
Пока душа той мечтой не бредит.

Оттого и живётся поэту
Денёк весело, а другой – грустно.
Оттого он и бродит по свету,
Собирая различные чувства,

Что б стихи всё писать, уставать, доползать,
И плевать, что уж дышит на ладан.
Он – поэт. Вам ли не знать?
Ему жизни иной и не надо.

6-7. 09.10