Я с ветром предпочел остаться,
Природы видеть красоту.
Как самолёт, подняться с поля,
И, набирая высоту…

Зачем? Зачем я это сделал?
Теперь уж не сказать в словах…
Художник, что рисует в небе
И свищет в редких головах.

Ну что я сделаю при встрече?
Поглажу волосы рукой?
Или уйду, оставив тихий вечер,
Что, может, принесёт покой?

Мне потому хотелось быть бесплотным духом,
Что бы придти, услышав клич.
И прихожу, шепчу над ухом,
Но слов моих не различишь.

Я мог пропеть бы новых строчек…
Могу сорвать и сдуть печаль…
Но… не согрею. Мог при жизни,
Но мало делал, теперь жаль.

Погас уже огонь в камине,
И тихо тлеют угольки.
Прости, что нет меня в помине,
Что не держу твоей руки,

Прости, что снова я приснился,
И что окончен этот сон.
Прости, что снова с пути сбился.
Прости. Прими земной поклон.

14.09.10