Ворохи мыслей шепчут желанья, Ворох шептаний уводит в мечтанья. Шорох фантазий и сбывшихся грёз Стали причиной радостных слёз. Шелест бумаги, лампа, чердак. Прошлое ищет всё тот же чудак. «Я помню тот день, а особенно ночь» - И время уносит сознание прочь. Газеты засохшие тихо шуршат, Под шифером крыши птицы не спят. За окнами тьма и вообще тишина, И, спрятавшись в тучи, не светит луна. В свете лампы настольной кипы страниц, Исписанных уймой чужих небылиц. «Всё это было и будет сейчас» - И тащит рука из кучи рассказ. И тот оживает. Не рушатся стены, А лишь полусон растекается в венах. А рядом, на стуле, возникает порой Текущей истории добрый герой. Читатель сквозь слёзы ему улыбнётся И руку пожмёт, но не проснётся. Не сон это всё, а самая явь. И тебе будет явью – только представь. Всё в мире реально, и наши мечты Ни разу не станут куском пустоты. Мы можем творить и можем мечтать, А кто-то уже умеет летать. Всё, что нам нужно – уметь замечать, И чудо, замеченным, станет крепчать. А если заметишь – прошу тебя, верь. И в мир волшебства откроется дверь. Ты в дверь ту, безумец, не бойся зайти. Не бойся того, что стоит на пути. Будь верен себе, мечта приведёт. Ты с нею достигнешь не малых высот. Ворохи писем шуршат: «расставанье». Герои рассказов ушли, до свиданья. Шорох едущей крыши глушит вопрос: «Неужели и вправду это было всерьёз?» Погашена лампа. Одеяло. Кровать. Спи, мой читатель, а я буду писать.
|